“他不信。他说，他是来做生意的，不是来送死的。”
展昭的呼吸，变得很轻。
老和尚继续说：“后来他死了。死在海里。可他的尸体，一直没有找到。”
他看着展昭：
“施主，你说，这是不是因果？”
展昭没有回答。他只是站起来，把那枚铜钱推到老和尚面前：
“师父，多谢。”
他转身走出大殿。
雨墨跟在后面，小跑着追上来：
“展大哥，他说的那些……”
展昭打断她：“是真的。山田一郎的尸体，我们找到了。在废弃商馆的暗格里。”
雨墨倒吸一口凉气。
展昭的目光，落在远处灰蒙蒙的天上：
“他不是死在海里。是被人杀了，藏在暗格里，二十多年没人发现。”
雨墨的嘴巴张了张，想说什么，却说不出来。
展昭大步向寺外走去：
“走。去下一家。”
黄昏的时候，南门街市最热闹。
卖菜的、卖鱼的、卖布的、卖杂货的，把整条街挤得水泄不通。叫卖声、讨价还价声、孩子的哭闹声混成一片，像一锅煮沸的粥。
雨墨挽着展昭的胳膊，在人流里挤来挤去。她的眼睛亮亮的，看什么都新鲜。
“展大哥，你看那个——”
“展大哥，这个好香——”
“展大哥，那边在卖糖葫芦——”
展昭被她拽得东倒西歪，脸上却浮起一丝极淡的笑。这丫头，说是来打听消息的，倒像是来逛庙会的。
他的目光，在人群中搜寻着什么。
忽然，他的眼睛停住了。
街角，一个卖药的老头正在收摊。他的动作很慢，慢得像在做一件很舍不得的事。他把那些瓶瓶罐罐一个一个装进箱子里，装好，又拿出来，擦一擦，再装进去。
展昭走过去。
“老伯，”他蹲下来，“这药怎么卖？”
老头头也不抬：“不卖了。收摊了。”
“明天还来吗？”
老头的手，停了一下。
“不来了。”他的声音很低，“以后都不来了。”
展昭看着他那双布满老茧的手，看着那些被擦得锃亮的药罐，忽然说：
“老伯，您这药，是跟谁学的？”
老头抬起头，看着他。
那双眼睛里，有泪光。
“跟我师父。”他说，“三十年前，在琉球。”
展昭的心，猛地跳了一下。
“琉球？”
老头点点头，低下头，继续擦那些药罐：
“我师父是琉球人，姓山田。三十年前来福州做生意，顺便教我认药。后来他走了，我就自己摆了个摊。”
他顿了顿：
“二十年前，他让人带信给我，说他要再来福州。可我等了二十年，他都没来。”
展昭的手，攥紧了。
老头抬起头，看着他：
“年轻人，你说，他是不是忘了？”
展昭沉默了很久。
然后他轻声说：
“他没有忘。”
老头愣了一下。
展昭看着他，一字一句：
“他来了。可他没能来见你。”
老头的眼泪，终于流下来。
他低下头，用手背擦了擦眼睛，动作很轻，像怕把那些眼泪擦疼了：
“我就知道……我就知道……”
他喃喃着，声音越来越低，低得听不见。
展昭站起来，从袖中取出几两碎银，放在他面前。
“老伯，您别走。”他说，“再等等。”
老头抬起头，看着他。
展昭的目光很平静：
“会有人，替他来的。”
天黑了。
雨墨跟在展昭身后，走在回驿馆的路上。她一路上都没说话，低着头，看着自己的脚尖。
展昭也没有说话。
街两旁的店铺陆续关了门，只剩下几盏灯笼还亮着，在风里轻轻摇晃。光晕一圈一圈地散开，在地上投下模糊的、晃动的影子。
走了很久，雨墨忽然开口：
“展大哥。”
展昭放慢脚步，等她跟上来。
“你说，那个卖药的老头，还会等吗？”
展昭没有回答。
雨墨抬起头，看着他。那双眼睛里，有一种说不清的东西：
“他等了二十年。山田一郎死了，他不知道。他还在等。”
展昭停下脚步，看着她。
街灯的光落在她脸上，把她的脸照得忽明忽暗。
“他会等的。”展昭说。
雨墨愣了一下：“你怎么知道？”
展昭望向