雨墨坐在他对面，穿着一身碎花布裙，头上扎着两个小揪揪，手里捧着一碗鱼丸汤，吃得呼噜呼噜响。她的腮帮子鼓鼓的，像一只偷吃的仓鼠。
“展大哥，”她压低声音，嘴里还含着半个鱼丸，“咱们都坐了半个时辰了，一个说话的人都没有。”
展昭没有回答。他只是慢慢地喝茶，目光看似随意地扫过楼里的每一个角落。
望海楼是福州城最大的酒楼，三教九流都爱来这里。靠窗这桌能看见整条街，也能听见楼上楼下所有的动静。
一个卖唱的女子正在楼下弹琵琶，声音细细的，像一根丝线，在嘈杂的人声里飘来飘去。几个商人围坐在角落里，低声说着什么，时不时发出几声压抑的笑。
展昭的目光，落在那几个商人身上。
“你看那边。”他轻声说。
雨墨顺着他的目光看过去。那几个商人都穿着绸缎衣裳，面前的菜比旁桌丰盛得多，可他们吃得心不在焉，筷子夹起来又放下，放下又夹起来。
“他们在等人。”展昭说。
话音刚落，楼梯口传来脚步声。一个人走上来，穿着一身暗灰色的袍子，头上戴着一顶斗笠，压得很低，几乎遮住了半张脸。
那几个商人同时站起来。
灰袍人没有说话，只是从袖中取出一个信封，放在桌上，然后转身就走。
从头到尾，一个字都没有说。
展昭的手，按在茶杯上，没有动。
灰袍人下了楼，消失在街角。
那几个商人围在一起，拆开信封，看了一会儿。然后他们的脸色变了——变得很白，白得像纸。
他们匆匆结了账，鱼贯而出。
雨墨急得直拽展昭的袖子：“展大哥，咱们不追？”
展昭摇摇头：“不用追。”
他端起茶杯，喝了一口，目光落在窗外那条灰蒙蒙的街上：
“那个送信的，不是‘慎之’的人。是给‘慎之’送信的。”
雨墨愣住了。
展昭放下茶杯，轻声说：“你看那几个商人的反应——他们认识那个人。不是朋友，是……债主。”
雨墨眨了眨眼，不太明白。
展昭继续说：“那个信封里装的，不是命令。是提醒。”
他看着雨墨：
“提醒他们，太后死了，该跑的就跑，该藏的就藏。别等包大人找到他们。”
雨墨的嘴巴张成了o形。
“那咱们……”
展昭站起来，丢了几文钱在桌上：“走。去下一家。”
午后的开元寺很静。
香客不多，只有几个老妇人跪在大殿里，闭着眼，嘴里念念有词。香烟缭绕，把佛像熏得面目模糊。
雨墨跪在蒲团上，双手合十，眼睛却骨碌碌地转着，偷偷打量四周。
展昭站在殿外的廊下，背靠着一根朱红色的柱子，手里拿着一串不知从哪里弄来的佛珠，一粒一粒地捻着。
他的目光，落在殿角的一个老和尚身上。
那老和尚很老。脸上的皱纹像刀刻的，眼窝深陷，嘴唇干瘪。他坐在蒲团上，敲着木鱼，一下，一下，慢得像要睡着。
可展昭注意到，他的木鱼，从来没有敲错过。
一个真正要睡着的人，不会敲得这么准。
他走过去，在老和尚身边蹲下。
“师父，”他轻声说，“打扰了。”
老和尚没有睁眼。木鱼还在敲。
“弟子想打听一个人。”展昭从袖中取出一枚铜钱，放在老和尚面前。
老和尚的手，停了一下。
只是一下。然后继续敲。
“施主想问什么？”他的声音沙哑，像很久没有说过话。
“二十年前，有一个琉球商人，叫山田一郎。他在福州住了三个月，常来开元寺。”
老和尚的木鱼，又停了。
这一次，停了很久。
“山田……”他喃喃着，声音轻得像风，“二十年前……”
展昭没有说话。他只是等着。
老和尚睁开眼，看着展昭。那双眼睛浑浊得几乎看不清东西，可那目光里，有一种说不清的东西。
“施主，”他忽然问，“你信佛吗？”
展昭愣了一下，摇摇头。
老和尚笑了。那笑容很苦，苦得像黄连：
“老衲也不信。”
他顿了顿，声音更低：
“可老衲信因果。”
他看着展昭，那双浑浊的眼睛里，忽然有了一点光：
“二十年前，山田来寺里求签。求了一支下下签。他问老衲，这签是什么意思。老衲告诉他——‘客死他乡，尸骨无存。’”
他顿了顿：