公孙策皱眉：“那他们为什么不拦我们？”
展昭沉默了一息，然后说：
“他们的目的，本来就不是拦住我们。”
公孙策一愣。
展昭望向那座已经消失的岛，目光很深：
“他们是想让我们，活着回来。”
“活着回来，把消息带给包大人。”
展昭猜对了。
他们回到福州的时候，城里已经乱成了一锅粥。
盐铺全部关了门。门上贴着白纸黑字的告示：“暂停营业”。有些铺子的门板上，还被人砸出了洞，木屑散了一地，踩上去嘎吱作响。
百姓们围在铺子门口，骂的骂，哭的哭，砸的砸。一个老妇人跪在地上，双手拍着地，哭得撕心裂肺：
“没盐了……没盐了……我家孙子才三个月，没盐怎么活啊……”
旁边的人拉她，拉不起来。
街角，几个年轻人正在抢一家小铺子里最后剩下的半袋粗盐。一个人抢到手，另几个人扑上去，打成一团。拳头砸在脸上，发出沉闷的“砰、砰”声。血从鼻孔里流出来，滴在地上，和泥土混在一起。
远处传来马蹄声。一队衙役冲过来，挥着棍子驱赶人群。骂声、哭声、惨叫声混成一片，像一锅煮沸的水。
雨墨站在街角，看着这一幕，眼眶红了。
“展大哥……”她轻声说。
展昭没有回答。他只是站在那里，看着那些疯狂的人，看着那些绝望的脸，手攥得紧紧的。
驿馆里，包拯站在窗前，也看着这一幕。
公孙策站在他身后，脸色凝重：
“大人，学生查过了。福州一百三十六家盐商，一夜之间全部关门。据说，都收到了同一封信。”
包拯没有回头：
“信上说什么？”
公孙策顿了顿：
“说‘慎之’要他们停业。谁敢不听，全家活不过三天。”
包拯沉默。
窗外，哭声又传来，撕心裂肺的。
公孙策的声音有些发颤：
“大人，这样下去，不出三天，福州就会乱。不出五天，京城就会断盐。到时候……”
他没有说下去。
包拯也没有接话。
他只是望着窗外，望着那片灰蒙蒙的天，望着那些疯狂的人影。
很久之后，他开口，声音很轻：
“他这是在逼本官。”
公孙策一愣。
包拯转过身，看着他。那双眼睛里，有一种说不清的东西。不是愤怒。不是恐惧。是一种很深很深的……疲惫。
“他想让本官知道，他手里握着的东西，比本官查的东西大得多。大到整个大宋，都得给他让路。”
公孙策的喉结滚动了一下：
“大人，那我们……”
包拯走到案前，拿起那封从岛上带回来的飞鸽传书，看着那个朱红的“慎”字。
他看了很久。
然后他把信折好，收进袖中。
“回信。”他说。
公孙策一愣：“回信？给谁？”
包拯望向窗外，望向北方，望向那片看不见的、很远很远的地方：
“给皇上。”
同一天夜里，北方的天空下，一只灰白色的信鸽飞过边关的城墙。
城墙上的士兵抬头看了一眼，没有在意。边关每天都有信鸽飞来飞去，没什么稀奇的。
他不知道，那只信鸽的腿上，绑着的是一封足以让整个大宋颤抖的信。
信很短，只有八个字：
“辽军已动，三日后到。”
落款处，是一个朱红的印。
那个印，和包拯袖中那封信上的印，一模一样。
边关三十里外，辽国的军营里，篝火通明。
士兵们围坐在火堆旁，擦着刀，磨着箭。刀锋在火光里闪着寒光。箭簇磨得铮亮，一根一根插进箭筒里。
中军大帐里，一个满脸络腮胡子的将军，正低头看着一张地图。地图上用红笔标注着一条路线，从辽国边境，一直延伸到宋国的边关。
他抬起头，看着站在帐下的人：
“信到了？”
那人点头：“到了。”
将军笑了。那笑容在摇曳的火光里，显得格外狰狞：
“好。传令下去，三日后，准时出发。”
帐外，篝火噼啪作响。
夜风吹过来，卷起一阵阵寒意。
但那寒意，比不上那些磨刀人眼中的冷。
福州驿馆里，包拯依旧站在窗前。
夜已经很深了。城里的喧嚣终于平息下来。偶尔传来几声犬吠，还有更夫敲梆子的声音，“咚——咚——”，一下一下，慢得像要睡着。
公孙策已经趴在案上睡着了。他累坏了，连