漓江的水涨了，黄浊浊的，漫过低矮的码头，淹了岸边几间窝棚。
雨丝斜斜地织着，把整座城笼在一层灰蒙蒙的水雾里，远处的山只剩淡淡一抹影子，像谁用淡墨在宣纸上轻轻点了一下。
王小虎蹲在旅馆门口的廊檐下，把断水刀横在膝盖上，用一块粗布来回擦着刀身。
雨水溅上来的地方，他擦了又擦，擦得刀面锃亮，能照见自己的脸。
“云天哥，这雨啥时候停？”
“快了。”石云天靠门框上，望着街对面那棵被雨打得垂头丧气的梧桐树。
快了，他自己也不知道快了是多久，但在这人生地不熟的地方，除了说快了，也说不出别的。
宋春琳在屋里整理行李，把承影弓从油布里取出来，检查弓弦有没有受潮。
李妞蹲在她旁边，把双鞭一节一节地擦干。
小黑趴在包袱上，耳朵时不时动一下，像是在听雨声，又像是在听别的什么。
马小健靠在窗边，青虹剑抱在怀里，望着楼下那条湿漉漉的石板路。
街上行人稀少，偶尔有几个撑着油纸伞的匆匆走过，伞被风吹得歪歪扭扭，人也跟着歪歪扭扭。
“黄文轩那边，什么时候去？”他头也没回。
“明天。”石云天说，“今天先把住处安顿好，明天去找他。”
梁鸿达给的那个地址，在桂林城北一条僻静的巷子里。
桂华中学，黄文轩。
到了之后说“珠江来的”，他就知道。
他不知道这个黄文轩是什么人，但梁鸿达说的，他信。
雨在傍晚时分停了。
云层裂开一道缝，夕阳从缝隙里漏下来，把整座城染成橘红色。
漓江的水面像被泼了一层金漆，亮得晃眼。
远处的山从雾里露出来，一座一座，青黛色的，像从画上抠下来的。
王小虎站在江边，看着那些山，嘴张着半天没合拢。
“俺的娘嘞，这地方——是画出来的吧？”
“天生的。”石云天站在他旁边，望着远处的山。
前世他在手机上看过桂林的照片，觉得修得太假。
到了才知道，那不是修图，是天生的。
街上的人渐渐多了起来。
卖米粉的挑着担子沿街吆喝，炉子上的锅咕嘟咕嘟冒着热气。
几个穿校服的学生从巷口拐出来，有说有笑，怀里抱着书本，步子轻快得像是战争从未发生过。
李妞从旅馆里出来，手里拿着几张刚买的报纸，递给石云天。
“云天哥，你看看这个。”
石云天接过来，头版是广西本地的新闻，粮价涨了、码头货少了、衡阳那边在打仗。
翻到第二版，角落里有一小块豆腐干文章，标题是——“日军集结湘桂边境，桂林备战加紧”。
他把报纸折好，塞进口袋里。
街上那些轻快的步子、热气腾腾的米粉锅、抱着书本的学生，和这块豆腐干文章，在同一个傍晚、同一条街上，互不相干地存在着。
夜里，石云天一个人坐在旅馆的天井里，汉环刀横在膝盖上。
月亮从云层后露出半张脸，照着天井里那棵半死不活的桂花树。
远处隐约传来唱戏的声音，拉长了腔调，咿咿呀呀的，听不清唱的是什么。
他在想梁鸿达说的那句话。
不是时候，因为鬼子快打过来了；不是时候，因为越乱越没人注意。
梁鸿达说的是实话，但实话往往不好听。
脚步声从身后传来，马小健走到他旁边，青虹剑抱在怀里，靠着廊柱站着。
“睡不着？”
“嗯。”
两个人都没再说话。
月亮又往西挪了一点，桂花树的影子从东边移到了西边。
天井里的青石板被月光照得发白，像铺了一层霜。
远处唱戏的声音停了，街上更安静了，连狗都不叫了。
“云天哥。”马小健忽然开口。
“嗯。”
“你说，桂林这地方，守得住吗？”
石云天没有回答。
他想起前世看过的那些历史书，桂林保卫战，城破，守军几乎全军覆没，百姓死伤无数。
他知道结局，但他不能说。
说了，没人信；信了，也没用。
“不知道。”他说。
马小健没有再问。
他不需要答案，他知道石云天也不知道答案。
他们从北边一路打到南边，打过胜仗，也打过败仗，见过生，也见过死。
桂林守不守得住，不是他们能决定的，但他们能决定的，是自己守不守。
第二天一早，石云天一个人去了桂华中学。