我夹了一个，咬了一口，韭菜的香味在嘴里散开。
“好吃吗？”婆婆问。
“好吃，特别好吃。”
“好吃就多吃点。”她笑了。
我爸也笑了，公公也笑了，周明远也笑了，小朵也笑了。
所有人都笑了。
我看着他们，突然觉得，这就是家。
不是房子，不是院子，不是城市还是农村。是这些人，是这些笑容，是这盘饺子，是那句“我给你留了菜”。
是有人等你回家。
吃完饭，我和婆婆在厨房洗碗。她洗，我擦，谁也没说话，但那种安静让人觉得很舒服。
“妈。”
“嗯？”
“明年，我们还回来过年。”
“好。”她笑了，“我给你们做好吃的。”
“好。”
窗外的鞭炮声噼噼啪啪地响着，烟花在空中绽放，红的、绿的、紫的，把整个夜空都照亮了。
我站在窗前，看着那些烟花，突然想起一句话。
“所有的相遇都是久别重逢。”
那我跟婆婆呢？我们是不是上辈子就认识了？
也许是吧，不然她怎么会对我这么好？
不然我怎么会觉得，她就是我妈？
三月份的时候，婆婆打电话来，说她想来顺安住一段时间。
“妈，你来吧，我们想你了。”
“我也想你们。”她笑了，“不过我去了，你公公一个人在家，我不放心。”
“那就让爸也来。”
“他不来，他说城里待不惯。”
“那你来了，他怎么办？”
“他自己能照顾自己。”
“那行，你来吧，我去接你。”
“好。”
婆婆来了之后，家里又热闹了起来。她每天早起做饭，送小朵上学，买菜，打扫卫生，等我回家。
一切又回到了原来的样子，但又不太一样。
不一样的是，周明远变了。
他不再回来就看手机了，而是会跟婆婆说说话，问问家里的情况。他也会帮我做家务，虽然做得不好，但至少在做。
有一次，婆婆跟我说：“明远变了，变得会说话了。”
“是吗？我没觉得。”
“有，肯定有。”她笑了，“昨天晚上，他跟我说，妈，你辛苦了。”
“真的？”
“真的。”她的眼眶红了，“他从来没跟我说过这种话。”
我握住她的手：“妈，他长大了。”
“是啊，长大了。”她抹了抹眼睛，“都是你的功劳。”
“不是我的功劳，是你的。”
“是你的。”她看着我，“颖儿，是你让他变了。是你让他知道，什么是爱。”
我笑了笑，没说话。
五月份，婆婆要回老家了。她说公公一个人在家，她不放心。
“妈，你再住一段时间呗。”
“不住了，你公公一个人，我不放心。”
“那让爸也来。”
“他不来，他说城里待不惯。”
“那你回去了，我们怎么办？”
“你们？”她笑了，“你们能照顾好自己。”
我看着她，舍不得。
“颖儿啊，”她握着我的手，“妈跟你说个事。”
“什么事？”
“你爸一个人在家，也挺孤单的。你要是有时间，多回去看看他。”
“我知道了。”
“还有，”她犹豫了一下，“你跟你爸说，让他找个老伴儿。”
我愣了一下：“什么？”
“你爸才六十五，还年轻，找个老伴儿，也好有个照应。”
“妈，你怎么突然说这个？”
“不是突然，我想了很久了。”她看着我，“你一个人在外面，最放心不下的就是你爸。他要是有了老伴儿，你就不用操心了。”
我看着她，说不出话来。
“你别多想啊，”她赶紧说，“我就是觉得，你爸一个人太苦了。”
“妈，我知道。”我点了点头，“我会跟我爸说的。”
“嗯，好好说，别着急。”
婆婆走的那天，我送她到车站。她背着那个小包，穿着我给她买的衣服，站在进站口，回头看了我一眼。
“回去吧，别送了。”
“妈，你到了给我打电话。”
“知道了。”
她转身走进检票口，走了几步，又回过头来，大声说：“颖儿，我给你留了菜，在冰箱里，你回去热热吃！”
我点了点头，眼泪模糊了视线。
她转过身，走进了人群。
我站在车站外面，看着来来往往的人，突然笑了。
妈，你放心，