沧溟看完模拟结果，把那份数据删了。不是销毁，是删除。从终焉之核中彻底抹去，连一个字节的碎片都没有留下。
然后他闭上眼睛，说了一句话。
“够了。”
“让那个孩子做一个普通的孩子。”
“不需要继承任何东西。”
“不需要承受任何痛苦。”
“不需要认识我。”
第三十七次轮回就在这一个词中结束了。
够了。
现在，第三十八条河流来了。
它不是涌来的，不是渗透来的，不是生长来的。它是从白色平面的正中央——沧溟站立的位置正下方——垂直上升的。像一束光，像一口井，像一个从地心深处被用力抛出的、承载着全部重量的球体。
沧溟没有低头看。因为他不需要看。他知道第三十八次河流里装的是什么。
所有。
全部。
每一个瞬间。
从起点到终点。
从抱起那个婴儿的那一刻，到自我封印前写下最后一行字的那一秒。
他已经等了十七年。
不，不是十七年。是三万七千次轮回的总和，加上十七年，加上从初代圣女把他抱在怀里的那一刻起，到他此刻站在白色平面上、张开双臂迎接最后一条河流的这一个瞬间。
这是他这辈子最长的等待。
也是他这辈子最值得的等待。
第三十八次轮回。完整版。每一秒都回来了。
沧溟看到了自己站在终焉之壁前，面前不是裂缝，不是敌人，而是一个篮子。竹编的，旧的，底部垫着一条洗得发白的棉布。篮子里有一个婴儿，大概三四个月大，裹着一件大人的衣服，袖子在身体两侧拖出很长，像一对多余的翅膀。
婴儿没有哭。
她只是看着沧溟，用那双还没有完全学会聚焦的眼睛，安静地、固执地、像在做一件她从出生起就被设定好的任务一样，看着他。沧溟蹲下身，伸出手，用一根手指轻轻碰了碰婴儿的脸颊。
婴儿的脸颊比他的手指凉。不是因为婴儿冷，是因为他的手指在终焉之力的侵蚀下常年维持着比正常体温低三度的温度。他的手指碰上去的瞬间，婴儿的眼睛突然对焦了。不是生理上的对焦——三四个月的婴儿视网膜还没有发育到那个程度——是灵魂上的对焦。她在看他。不是看一个陌生人，不是看一个救她的人，不是看一个路过的人。是看他。
沧溟的手指在她脸上停了三秒，然后收回来。他站起来，转身要走。
婴儿哭了。不是那种饿了的、尿了的、不舒服了的哭，而是一种更本质的、更原始的哭。像一个人站在悬崖边上，看着最后一只船驶离港口，知道自己再也回不去了。沧溟的脚步在第一声啼哭响起时就停下了。他在原地站了很久，久到婴儿的哭声从响亮变成嘶哑，从嘶哑变成哽咽，从哽咽变成一声一声的、像在叫某个名字一样的抽泣。
他转过身，走回去，弯腰，把婴儿从篮子里抱起来。
他抱她的姿势是错的。他的手托着她的后脑勺，但力度太重了；另一只手环着她的腰，但位置太靠下了。他从来没有抱过婴儿，他只知道怎么抱伤员、怎么抱尸体、怎么抱被终焉之力侵蚀到失去意识的战友。他用力抱紧她，紧到她的呼吸变得急促。他赶紧松了一点。
这个“赶紧松了一点”的动作，他用了一秒钟就学会了。
然后，他用剩下的整个第三十八次轮回，把它练成了一门不需要思考的本能。
沧溟看到了自己给婴儿取名字的那个下午。他把她放在锈铁树下的软土上，面前摊着一张写满了字的纸。纸上写着几百个名字，每个名字后面都标注了寓意、来源、终焉波纹的匹配度。他花了三天三夜筛选出这几百个名字，又花了三天三夜把它们缩减到几十个，又花了一天一夜缩减到三个。
然后他看着婴儿，说：“禧。”
婴儿笑了。
不是那种被逗弄时的生理性微笑，是真正的、有意识的、因为听到了一个让她感到被爱的声音而发出的笑。她的嘴还没有长出牙齿，牙龈粉粉的，笑起来的时候嘴角的弧度比正常婴儿大一点，像在说“对，就是这个”。
沧溟把那几百个名字的纸揉成一团，塞进怀里。他不需要了。因为婴儿已经替他选了。
沧溟看到了自己教小禧认星图的那些夜晚。他不是一下子把整张星图教给她的——他从最亮的那颗星开始，一颗一颗地教，每教完一颗，就在她掌心画一个圈。
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“这是天枢。记住，它会在冬天的晚上最亮。”
画圈。
“这是天璇。记住，它和天枢的连线指向北方。”
画圈。