“你不记得了。”‘沧溟’——或者说理性之主的投影——说，“五岁那年，你父亲带你去圣殿参加年度研讨会。你迷路了，走到了禁区。我遇见了你。”
他蹲下来，动作和父亲一样，但每个关节的弯曲都显得过于精确。
“你当时在哭，说找不到爹爹。我告诉你，哭泣没有效益。我教你用逻辑分析自己的处境：你最后看见父亲的地方，他可能去的方向，你最应该采取的寻找策略。”他顿了顿，“你没有听。你继续哭。于是我展示了情绪的无效性。”
他伸出手，手指点在五岁‘我’的额头上。
小女孩的表情瞬间空白。眼泪停了，抽泣停了，连呼吸都变得平缓而机械。她松开牵着他的手，站在原地，眼神空洞地望着前方。
“我暂时关闭了她的情绪中枢。”理性之主说，“三分钟。她变得安静、顺从、高效。你父亲找到她时，她很平静地复述了我教她的寻找策略。但你父亲……他很愤怒。那是我第一次看到他失去理性。”
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投影站起来，看着现在的我。
“你恐惧的不是我，小禧。你恐惧的是那天你感受到的：情绪可以被关闭。自我可以被暂时抹除。而你父亲恐惧的是，他无法时刻保护你免受那种‘优化’的侵害。”
他走向我。
“这个实体很聪明。它挖掘了连你自己都模糊的记忆，找到了那个埋藏最深的恐惧种子：对失去自我的恐惧。对变成空壳的恐惧。对你父亲也无法拯救你的恐惧。”
他停在我面前一步之遥。
“但这不是幻觉的全部。”他说，声音突然变了，掺杂进一丝别的音色——实体的声音，“让我给你看更深的……”
场景切换。
不是房间变化，是覆盖。灯塔顶层消失了，取而代之的是我七岁时的卧室。夜晚。我在发烧，额头滚烫，浑身发抖。窗外下着暴雨，雷声隆隆。
我在等父亲。
他早上出门时说：“去档案馆查点资料，晚上回来给你带冰糖葫芦。”
但晚上到了，他没有回来。
深夜到了，他没有回来。
凌晨到了，他还没有回来。
雷声越来越响，雨点砸在窗户上像无数只手在拍打。我缩在被子里，一遍遍数自己的心跳，数到一千，数到两千。每一次闪电照亮房间，我都期待看到门被推开，期待看到那个湿漉漉的、抱歉的身影。
但他没有来。
直到天亮，烧退了，他才回来。手里没有冰糖葫芦，只有一脸的疲惫和一句：“对不起，小禧，遇到点麻烦。”
我当时说：“没关系。”
但那个夜晚的等待，那种被遗弃的恐惧，一直埋在心里。
场景再次切换。
这次是我十六岁。父亲的研究到了关键阶段，他整天整夜待在实验室里。那天我去给他送饭，看见他站在一个复杂的法阵中央，周围漂浮着几十个发光的水晶——情绪结晶。
“小禧，别过来！”他喊。
但我看见法阵的光芒开始失控。水晶一个接一个炸裂，彩色的光流像疯狂的蛇一样扭动。父亲试图稳住它们，但他的表情越来越痛苦，身体开始变得半透明——
我冲过去，伸手想拉他出来。
指尖碰到了他的袖子。
然后他消失了。
不是传送，不是隐身，是解离。像沙子一样散开，融进那些失控的光流里。最后一刻，他回头看了我一眼，嘴唇动了动，但声音被能量的咆哮淹没。
我知道他说的是：“活下去。”
我伸出的手，抓空了。
那个触感——布料从指尖滑走，留下一片虚无——在之后无数个夜晚重现。我握紧手，掌心只有空气。
场景第三次切换。
这次是我从未见过的画面。
一个婴儿。裹在简单的襁褓里，被放在一片废墟旁。不是战争废墟，是某种实验设施的废墟：断裂的管道，焦黑的仪器，散落一地的纸张。
远处有火光和喊叫声。
一个人影匆匆跑来，是年轻时的沧溟——比我见过的任何照片都年轻，可能还不到二十岁。他看见婴儿，愣住，然后迅速抱起她。襁褓里滑出一张纸条。
他展开纸条。
我想看清上面的字，但画面太模糊。只看到最后一行稍微清楚一点：“……给她一个名字，和选择的机会。”
然后沧溟抬起头，看向镜头的方向——不，是看向我。仿佛知道未来的某一天，我会看到这个场景。
他的眼神里有一种我从未见过的决心。
“这就是你的起源。”实体的声音从四面八方传来，不再是模仿父亲或理性之主，而是它自己——一种粗糙的、像砂纸摩擦的声音，“你不是自然出生的。你是某个项目的产物，被遗弃在废墟里。沧溟捡到了你，给了你名