来越轻，最后消失在雾里。

    回到驿馆的时候，天已经黑了。

    雾又浓起来。比早晨更浓。浓得伸手不见五指。

    包拯走进书房，点上灯。

    灯火在雾里显得格外微弱，只能照亮方寸之地。光晕的边缘，被雾气侵蚀着，变得模糊不清。

    他坐在案前，把“慎之录”摊开。

    最后那一页，还是空白的。

    他拿起笔，蘸了墨。

    悬在半空，久久没有落下。

    门外传来脚步声。

    公孙策推门进来，手里端着一碗热粥：

    “大人，您一天没吃东西了。”

    包拯没有动。

    公孙策把粥放在案上，看着那本摊开的账册，看着那支悬着的笔，轻声说：

    “大人，您想写什么？”

    包拯沉默了很久。

    然后他把笔放下，合上账册。

    “什么都不写。”他说。

    公孙策愣住。

    包拯站起身，走到窗前，推开窗。

    夜雾涌进来，湿冷的，黏稠的，带着那股腥气。

    他望着那片什么都看不见的黑，轻声说：

    “公孙先生，你说，一个人要有多大的本事，才能让太后在那个时候死，才能让皇帝在这个时候封路？”

    公孙策的背脊，一阵发凉。

    包拯的声音，轻得像叹息：

    “本官查了半辈子案子。从没怕过谁。可这一次……”

    他顿了顿：

    “本官忽然觉得，咱们面对的，也许不是一个人。”

    公孙策的喉结滚动了一下：

    “那是什么？”

    包拯没有回答。

    他只是望着窗外那片漆黑，望着那些什么都看不见的夜雾，很久很久。

    然后他关上窗，转过身。

    “睡吧。”他说，“明天，还有明天的事。”

    公孙策看着他，想说什么，却什么都说不出来。

    他只是点点头，退了出去。

    门在身后合拢。

    屋里只剩包拯一个人。

    他坐在案前，看着那本合上的“慎之录”，看着那盏微弱的灯火。

    灯火跳动了一下。

    又一跳。

    然后灭了。

    黑暗里，他坐着，一动不动。

    远处传来鼓声。闷闷的，一下一下。

    像心跳。

    像倒计时。

    像——

    某个还没有开始的开始。

    三天后，雾终于散了。

    太阳照在福州城上，暖洋洋的。

    包拯站在窗前，望着外面。

    瓦楞是瓦楞，老槐树是老槐树。一切都清清楚楚，明明白白。

    可他知道，有些东西，还是看不见的。

    公孙策推门进来，手里拿着一封信：

    “大人，展护卫来信了。”

    包拯接过信，拆开。

    信很短：

    “大人，海上没有找到他们。但我在一座荒岛上，发现了这个。”

    下面贴着一张纸。

    纸上是一个符号——

    一只展翅的玄鸟，尾羽三缕，缠绕成结。

    包拯看着那个符号，看了很久。

    然后他把信折好，收进袖中。

    “公孙先生。”

    “学生在。”

    “准备一下。咱们……”

    他顿了顿：

    “等着。”

    公孙策愣住：

    “等什么？”

    包拯望向窗外，望向那片海的方向，声音很轻：

    “等他回来。”

    公孙策没有问“他是谁”。

    他知道。

    窗外，阳光正好。

    远处传来海潮声，“哗——哗——”，一下一下。

    像在呼唤什么。

    又像在等待什么。