门外传来轻轻的叩门声。
三下。很轻。轻得像怕惊动什么。
包拯抬起头，目光落在门上。他没有立刻应声，而是顿了那么一息，才开口：
“进来。”
门被推开。
林晚照站在门口，逆着光，看不清表情。她穿着一身素净的青布衣裙，头发简单地挽着，没有戴任何首饰。夕阳的余晖在她身后勾出一道金边，把她的影子投在门槛上，拉得很长很长。
她没有立刻进来。
她就那么站着，站了两三息，像是在犹豫什么。她的手扶着门框，手指微微收紧，骨节泛出一点白。
包拯看着她，没有说话。
终于，她迈步跨过门槛，走了进来。她走得慢，每一步都像踩在刀尖上。裙摆轻轻扫过地面，发出细微的沙沙声。
她在案前三尺处站定，没有坐下。
包拯的目光落在她脸上。
那张脸，他见过很多次了。在刘明德的病榻前，在受伤的衙役们中间，在那些穷苦人家的破屋里。每一次，那张脸上都带着医者特有的平静和从容。
但这一次，不一样。
她的脸色比平时白了几分，不是那种病态的白，而是一种从骨头里透出来的、压不住的苍白。她的嘴唇抿着，抿得有些紧，下唇被咬出一排浅浅的牙印。她的眼睛下面，有两道不太明显的青黑，那是好几夜没睡好留下的痕迹。
她在紧张。
包拯把卷宗合上，放在案角。他的动作很慢，很稳，像是在给她时间调整呼吸。
“林姑娘，”他开口，声音不高不低，“请坐。”
林晚照摇了摇头。
她站在那里，垂着眼睛，看着地面。阳光在她脸上缓缓移动，从额头移到眉骨，再移到鼻尖。她的睫毛很长，在眼下投出一小片阴影。
“包大人，”她开口，声音很轻，轻得像怕被门外的人听见，“民女有一句话，不知道该不该说。”
包拯没有回答。他只是看着她，等着她说下去。
林晚照沉默了很久。
窗外的蝉鸣一声接一声，叫得人心烦。远处传来几声狗吠，还有孩童的嬉笑声。黄昏的福州城，和往常一样热闹。
但在这间书房里，静得像另一个世界。
终于，林晚照抬起头，看着包拯。
那双眼睛里，有一种说不清的东西。是犹豫，是恐惧，是挣扎，还有一点点……决绝。
“大人，”她说，“有人在翻二十年前的旧账。”
包拯的眉头，微微动了一下。
只是一下。然后恢复了平静。
但他的手指，在案上轻轻叩了一下。
“二十年前？”包拯的声音依旧平稳，“什么账？”
林晚照没有回答。
她走到案边，自己动手，倒了一杯茶。
她的手很稳。倒茶的动作行云流水，像做过千百遍。茶水从壶嘴倾泻而下，注进杯中，发出细细的水声。没有一滴溅出来。
她把茶壶放下，端起茶杯。
但她没有喝。
她就那么端着，看着杯中的茶水，看着那一圈圈微微荡漾的波纹。
“民女的丈夫，”她终于开口，眼睛依旧盯着茶杯，“大人知道，他为什么会变成今天这样吗？”
包拯没有说话。
林晚照抬起头，看着他。她的嘴角微微扯动了一下，像是想笑，却没笑出来：
“他不是天生就是那副样子的。二十年前，他也年轻过，也想过当个好官。”
她的声音很轻，但每一个字都很清楚：
“那时候，他在福州府当差。一个小吏，跑腿的。每天卯时出门，酉时回家，累得像条狗，一个月挣不了几两银子。可他高兴。他说，能替老百姓办点事，值。”
她的眼睛望向窗外，望向那片被夕阳染红的天。目光有些飘忽，像是看着很远很远的地方：
“后来有一天，他回来得很晚。那天晚上，他一句话都没说，只是坐在院子里，坐了一整夜。第二天早上，他进屋，把一包银子塞进我手里。”
她顿了顿，喉结滚动了一下：
“那是整整五十两。”
包拯的目光，落在她脸上。
她的表情变了。不是悲伤，不是愤怒，是一种很复杂的、说不清的东西。她的眉头微微皱着，嘴角往下撇，眼角有一点点红，但没有泪。
“我问他是哪来的。他不说。我问了三天，他才告诉我——是沈大人赏的。”
包拯的眼睛，微微眯了一下：
“沈大人？”
林晚照转过头，看着他：