包拯坐在案前，面前摊着那张皱巴巴的纸。纸上的半行字已经被他看了不下百遍，每一个笔画都刻进了脑子里：
“内奸是……”
笔迹歪歪扭扭，但有一种奇异的稳定——不是临死前的挣扎，而是一种刻意的、用尽最后力气写下的、想要传递什么的努力。
公孙策推门进来，端着一碗热粥。他看见包拯的样子，脚步顿了顿，轻轻把粥放在案角。
“大人，您一夜没睡。”
包拯没有回答，只是盯着那张纸，眉头拧成川字。
公孙策叹了口气，在对面坐下。他也盯着那张纸，看了很久，然后忽然“咦”了一声。
包拯抬眼。
公孙策指着纸上最后那道划痕：“大人，您看这里——这最后一道，不是笔尖划出去的。”
包拯凑近了看。
那道划痕很长，从“是”字的最后一笔开始，一直划到纸的边缘，几乎把纸划破。乍一看，像是钱通临死前手抖，笔尖不受控制地划出去的。
但公孙策这么一指，包拯忽然发现了不对。
划痕的方向，不是随意乱划，而是……一条直线。
笔直地指向纸的左上角。
包拯的目光沿着那道划痕的方向看去。纸的左上角什么也没有，只有一点被烛火熏出的焦痕。
他沉默了一息，然后伸手，把那张纸翻过来。
背面。
还是什么都没有。
包拯把纸举起来，对着烛火。
火光穿透薄薄的纸张，那些字迹从背面透出来，像一个个黑色的影子。
划痕的方向，依然笔直地指向左上角。
但这一次，包拯看见了。
那道划痕的尽头，在纸的背面，对应着一个极淡的痕迹——不是字，不是墨，而是一个小小的、凹陷的印子。
像是有人用指甲，在纸上轻轻压过。
包拯的眼睛猛地一缩。
他放下纸，抬头看向公孙策：
“钱通的床，搜过没有？”
公孙策一愣：“搜了。他住处上上下下翻了三遍，什么都没找到。”
“床板。”包拯说，“床板的夹缝。”
公孙策的呼吸停了半拍。
他想起钱通的床——那张旧木床，床板很厚，边缘和床架之间有道细细的缝隙。
他搜过床底，搜过褥子，搜过枕头。
唯独没有拆过床板。
“我去！”他腾地站起来，转身就往外冲。
包拯坐在原地，望着那道在烛火中摇曳的划痕，手指轻轻叩着桌面。
一下。两下。三下。
窗外，天快亮了。
公孙策带人赶到钱通的住处时，天刚蒙蒙亮。
那间屋子已经空了三天，门口的封条还贴着，没人动过。他撕开封条，推门进去。
屋里和他三天前搜的时候一模一样：桌子歪着，椅子倒着，柜门开着，被褥散了一地。刺客来过，翻过，然后什么也没找到。
公孙策直奔那张床。
床是老式的架子床，红漆斑驳，床头雕着几朵模糊的莲花。他蹲下身，伸手探进床板和床架之间的缝隙。
手指触到的东西，不是灰，不是木屑，而是——
纸。
他的指尖微微发抖。
他小心翼翼地用两指夹住那东西，一点一点往外抽。
是一张纸。
叠得很小，很扁，刚好塞进那条细细的缝隙里。纸边有些发黄，但上面的字迹还很清晰。
公孙策展开那张纸。
只看了第一眼，他的脸色就变了。
那上面只有一个名字。
但那个名字，像一根冰锥，直直刺进他心口。
他的手开始发抖。嘴唇开始发白。他想说什么，却发现喉咙干涩得发不出声。
站在他身后的衙役察觉到不对，凑上来问：“公孙先生，您怎么了？”
公孙策没有回答。
他只是攥着那张纸，缓缓站起来。
站起来的过程中，他的腿软了一下，险些摔倒。衙役赶紧扶住他，却被他一把推开。
他走到门口，站在清晨的薄雾里，望着天边渐渐亮起来的云。
那云是红的。
像血。
包拯依旧坐在案前，粥已经凉了，他没动。
门被推开。
公孙策走进来，脚步比平时慢了半拍。他走到包拯面前，站定，没有坐下。
包拯抬头看他。
公孙策的脸色很难看。不是惨白，是那种从骨头里透出来的、压不住的灰。他的嘴唇发干，嘴角微微往下撇——那是他在极力控制什么的表情。他的眼睛下面，两道青黑色的纹路深得像刀刻的。
包拯的目光在他脸上