九龙粮仓的位置、运输路线、三个检查站的兵力部署，每一个数字都在他脑子里过了无数遍。
情报拿到了，但送不出去，等于废纸。
他需要一个能接的人。
沈芷晴说过，香港不管多黑，总有人在走夜路。
可走夜路的人在哪？
“云天哥。”王小虎从窗边回过头，“码头上有人在发东西。”
石云天走过去，掀开窗帘一角。
码头方向，一个穿灰布短褂的中年人正从板车上往下搬麻袋，麻袋上印着字，看不清。
旁边站着几个渔民打扮的人，正帮着往小船上装。
动作不快不慢，不像在搬货，倒像是在等人。
“我下去看看。”
石云天换了身衣服，把汉环刀留在货仓里，只带了那把短匕。
他沿着墙根走到码头，蹲在一堆货箱后面，盯着那些人。
麻袋上印的是“慈善总会”——沈芷晴提过，这是个白皮，表面救济难民，背地里捞钱。
但那个中年人把麻袋往小船上搬的时候，手在袋底摸了一下，抽出来时，指缝里夹着一张纸条，递给船上的人。
动作快得像是无意间的触碰，但石云天看见了。
那不是搬货，是接头。
他没有跟上去，记住了那条小船离开的方向——西边。
大屿山。
回到货仓，石云天把简图摊开，用手指在西贡、元朗、大屿山几个位置点了点。
沈芷晴说过，香港的游击队主要在这一带活动，打游击、救难民、袭日军。
“大屿山，”他自言自语，“最有可能。”
“云天哥，咱们要去山里？”王小虎凑过来。
“嗯。”
“找谁？”
“不知道，找到了再说。”
石云天把简图折好，塞进怀里，汉环刀背在背上。
两人搭了一艘偷渡的小渔船，趁着夜色渡海。
船老大是个沉默的中年人，收了钱就不说话，只在靠岸时指了指山脚那条小路。
“顺着走，别乱闯。”大屿山的夜比香港沉得多，没有探照灯，没有军车声，只有虫鸣和远处海浪拍岸的声音。
石云天和王小虎沿着小路往山里走。
月亮从云层后露出半张脸，照着脚下碎石遍布的小径。
走了约莫一个时辰，前面出现一片竹林，竹林深处隐约有灯光。
“站住。”一个声音从暗处传来。
石云天停下脚步，手按在汉环刀上。
一个黑影从竹子后面闪出来，端着步枪，枪口对准他们。
三十来岁，皮肤黝黑，穿着一件灰布军装，没有帽徽。
“什么人？”
“从香港过来的。”石云天说，“找你们的队伍。”
那人上下打量着他，目光在他背上的汉环刀停了停。
“谁让你来的？”
“没人让，自己来的。”
“自己来的？”那人皱起眉，“你知道这是什么地方吗？”
“知道。”石云天说，“抗日的队伍。”
那人盯着他看了几息，把枪口微微压低，但没有放下。
“转过身去。”
石云天转过身，那人搜了他的身，摸到怀里的简图和那份葡文文件，抽出来。
“这是什么？”
“情报，从鬼子情报站拿的。”
那人把东西递给身后不知道什么时候出现的另一个人，低声说了几句。
那人接过东西，转身消失在竹林深处。
“等着。”
等了约莫一盏茶的功夫，那个人回来了，在第一个人的耳边说了什么。
那人把枪放下，侧身让开一条路。
“进去吧，政委要见你。”
竹林深处是一排低矮的竹棚，油灯的光从门缝里漏出来。
推开门，里面坐着两个人。
一个三十七八岁，方脸膛，浓眉，穿着灰布军装，腰杆挺得笔直。
另一个年轻些，三十出头，戴着一副圆框眼镜，面容清瘦。
“我是蔡国梁，港九独立大队的大队长。”方脸膛的男人站起来，“这是我们的政委，陈达明。”
陈达明朝他点了点头，手指轻轻敲着桌上那份简图。
“这份东西，你从哪弄来的？”
“鬼子情报站。”石云天说。
陈达明和蔡国梁对视了一眼。
“你说你‘自己来的’，为什么要帮我们？”
石云天沉默了几息。
“我不是帮你们，我是在帮我们自己。鬼子打到家门口了，谁在打鬼子，谁就是自己人。”他从怀里掏出那份葡文文件，递过去。