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“你刚才说‘我的里面’。”白袍人说，声音依然是平静的、精确的、校准过的，但平静的表面下有某种东西在流动，像冰层下面的暗流，“你什么时候开始有‘我的’这个概念？”
收藏家愣住了。
他张了张嘴，又闭上。他的眼睛——那双曾经空的、后来有了光的眼睛——开始快速地眨动，像一台相机在自动对焦但找不到焦点。
“我……”他说，“我不知道。我一直都有？”
“不对。”白袍人说，“你被制造的时候，没有‘我的’这个概念。你是容器。容器没有‘我的’。容器只有‘它的’。它的使命，它的功能，它的存在理由。‘我的’意味着……”
他停顿了一下。
“‘我的’意味着你在把自己和容器分开。”
收藏家的脸上，那道蓝色的裂缝突然裂开了。不是扩大了一厘米，而是整张脸像一面被锤子击中的镜子，从裂缝开始向四面八方蔓延出无数的细纹。细纹很细，细到几乎看不见，但小禧看见了。每一条细纹里都在渗出那种淡蓝色的光。
“我需要帮助。”收藏家说。声音不再是平静的、像念说明书一样的声音了。声音里有了一种颤抖，一种不稳定的、像琴弦被拨动之后的余震。
白袍人看着收藏家，看了很久。
然后他转过身，对身后的十九个人说了一句话。那句话不是对收藏家说的，但收藏家听见了。小禧也听见了。
“样本0000出现异常。启动重置程序。”
收藏家的脸在那一瞬间完全裂开了。不是比喻，是真的裂开了——像一颗蛋壳被从内部撑破，蓝色的光从他的眼睛、鼻子、嘴巴、耳朵里同时涌出来，照亮了整个竞技场。光很强，强到小禧不得不闭上眼睛。
当她再次睁开眼睛的时候，竞技场消失了。收藏家消失了。那二十个白袍人也消失了。
她站在迷宫的另一个岔路口。但这次，岔路口只有两个选项。左边是一条窄窄的、只能容一人通过的通道，通道的尽头有光——不是那种不确定的、黄昏黎明之间的光，而是一种稳定的、温暖的、像烛火一样的光。右边是一条宽阔的、可以并排走三个人的通道，通道的尽头是黑暗——不是那种有质量的、可以触摸的黑暗，而是一种更彻底的、像“什么都没有”本身的黑暗。
小禧没有犹豫。她走向了左边那条窄通道。
不是因为左边的光更温暖。而是因为她在那光里看见了一个影子。很小的影子，蜷缩着，像婴儿在子宫里的姿势。那个影子在颤抖。
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通道的尽头是一个房间。很小的房间，大约只有三平方米。房间里没有窗户，没有家具，没有任何装饰。只有一样东西——一个人。
那个人蜷缩在房间的角落里，双手抱膝，头低垂着，下巴几乎碰到膝盖。他的身体很小，小到像一个孩子。他的衣服很旧，旧到看不出原来的颜色。他的皮肤很白，白到透明，能看见下面的血管和骨骼。
他的背上有一道裂缝。不是收藏家脸上那种蓝色的、发光的裂缝，而是一种更深的、更暗的、像伤口一样的裂缝。裂缝从后颈一直延伸到腰际，边缘是锯齿状的，像是被什么东西撕开的。裂缝的深处是黑色的——不是普通的黑色，而是一种在缓慢流动的、像液态的夜一样的黑色。
那是收藏家最痛苦的记忆。
不是被制造时的孤独。不是第一次采集时的愧疚。不是产生疑惑后被威胁重置的恐惧。而是——被重置本身。
小禧蹲下身，靠近那个蜷缩的身影。
她伸出手，轻轻触碰了他的肩膀。
他的身体猛地一颤，像被电击了一样。他抬起头，看着小禧。
那张脸是收藏家的脸。但不是一个统一的、连续的收藏家。这张脸上同时叠着无数个收藏家——婴儿的、少年的、青年的、中年的、老年的。所有的年龄，所有的阶段，所有的版本，都被压缩在这一张脸上，像一本书的所有页码被同时翻开。
他的嘴唇动了。声音很轻，轻到像一个人在梦里说梦话。
“他们重置了我十七次。”他说，“每一次重置，我都会忘记我是谁。但我不会忘记‘我存在过’这个感觉。那个感觉被留在了我的最底层，像一粒沙子，怎么都冲不掉。十七次重置，十七粒沙子。它们在我的最底层堆积，互相摩擦，互相挤压，最后……”
他抬起手，指了指自己的胸口。
“最后变成了一颗石头。一颗很小很小的石头。但它很硬。硬到没有什么东西可以打碎它。”
小禧看着他的胸口。在心脏的位置，有一个微微的凸起，像皮肤下面藏着一颗石子。凸起的表面有光在流动——不是蓝色，不是金色，不是深红色，而是一种她从未见过的颜色。那颜色像是所有颜色的总和，又像是所有颜色之外的某种颜色。
那是密钥