布包，翻开那一页浸透了陈年桐油香的账本。

    纸页极其脆弱，翻动声如同老街在历史长河中的喘息。

    “1983年，灯油钱三块，守灯人苏承远收讫。”

    当这行字与市档案馆那份沉睡了四十年的原始底档对上时，所有的伪造指控都成了滑稽的自黑。

    夜，深不可测。

    喧嚣落幕，福兴街回归了古老的寂静。

    林深独自登上钟楼，没有开灯，只点燃了一盏古旧的防风油灯。

    灯芯“啪”的一声炸开一个小火花，昏黄的光晕在冷风中摇曳，散发出温暖而略带辛辣的松脂味。

    他站在高处，手持灯盏，对着幽深的巷尾，有节奏地遮挡火光。

    三短，一长。

    那是1953年，爷爷在邮电学校进修时留下的暗号，意为“林”。

    他在等待。风声穿透钟楼，铜铃轻响。

    片刻后，在那条终年不见阳光的死胡同深处，一豆微光颤巍巍地亮起。

    两短，两长。

    意为“淮”。

    林深的嘴角缓缓掠过一抹弧度。

    这条街，原来真的不止他一个人在守。

    就在他收回视线的瞬间，余光捕捉到了街口一辆缓缓启动的黑色奥迪。

    车窗降下半寸，路灯的冷光一闪而过，照亮了后座上一张因挫败而扭曲的脸——周明远。

    但他手里紧攥着一张名片，上面的三个字让林深的瞳孔瞬间紧缩：赵世坤。

    那个省文物稽查总队原副总队长、身背“徽州古建案”却全身而退的男人。

    林深熄灭了灯，黑暗瞬间合拢。

    真正的对手终于露出了獠牙。

    他需要一把更准的尺，去量一量这城市阴影里的水，究竟有多深。

    夜风如刀，割过他的侧脸，他的眼中燃起了比刚才的油灯更炽热、更冰冷的火。