电话那头的咆哮几乎撕裂空气：“周世昌！你疯了不成？！”李德昌的声音像是从生锈铁管里挤出来的，“你怎么又信了那个黄口小儿？他不过是个骗子！”
听筒这边，周世昌的手指正摩挲着一张泛黄的照片。
纸面粗糙，边缘卷曲，指腹划过时带起细微毛刺感。
照片上是几十年前的南锣街——青石板映着阳光，糖画摊前孩童嬉笑，旗幌猎猎作响……还有远处评书先生敲响惊堂木的那一声“啪”。
他没说话。
只是忽然觉得喉头一紧，鼻尖竟泛起一股焦味——那是他烧藏品那天的味道。
“老李，”他终于开口，声音低得像井底回音，“我是不信他。”
“那你信谁？！”
“我信我自己。”
他顿了顿，指尖用力压住照片一角，“信我还没彻底死掉的记忆。”
说完，挂断。
房间里只剩下古董钟的“滴答”声，一下，又一下，像是替谁数着赎罪的日子。
与此同时，在一间堆满图纸与展品的旧院工作室里，林深正将最后一张老照片嵌入相框。
胶水沾在指尖，微黏，带着化学溶剂的刺鼻气息。
他抬头看了眼窗外斜射进来的阳光，尘埃在光柱中浮游，像无数漂浮的微型幽灵。
他忽然怔了一下。
就在刚才那一瞬，太阳穴猛地跳了一下——不是痛，而是一种奇怪的“嗡鸣”，仿佛耳道深处响起了一段陌生旋律。
紧接着，脑海中闪过一个画面：一张银行流水单，收款账户名模糊不清，但付款方写着“周明远”。
他眨了眨眼，画面消失了。
“又来了？”林浅察觉到他的异样，停下笔，墨香还氤氲在纸上。
“没事。”林深揉了揉太阳穴，“就是……脑子里突然蹦出点东西。不知道是不是错觉。”
“你最近太累了。”她皱眉，“昨晚又熬到三点吧？我都听见你房间动静了。”
“嗯。”他笑了笑，没否认，“但我总觉得，有些事快浮出水面了。就像……水底有块石头，眼看就要冒泡了。”
他没说的是，这种“预感闪现”最近越来越频繁。
起初以为是压力过大产生的幻觉，可每次出现后，总能在现实中找到对应线索。
他不敢确定这是不是他的“能力”在进化——那种从小伴随他的、能从碎片信息中拼凑真相的直觉——还是说，他已经开始分不清现实与臆想。
此刻的小赵正在打电话，喉咙干得发烫。
“王老，您还记得周老吧？周世昌。”
“他不是被那小子哄得团团转吗？”
小赵沉默两秒，换了个说法：“周老一开始也不信。但林深没谈钱，也没谈开发，而是给他看了一样东西——‘老街记忆档案’。”
他说着，眼前浮现那份档案的内容：雅趣斋牌匾的照片，木纹清晰，红漆剥落处虫蛀痕迹明显；李记糖画铺的营业执照，字迹晕染如泪痕；还有一张背影照——周老烧藏品时记者拍下的唯一影像，火光照亮佝偻身影，热浪扭曲空气，连梧桐叶都在颤抖。
电话那头陷入长久沉默。只有背景里咿呀的京胡声，断续飘来。
小赵听见一声极轻的叹息，像是从地底渗出的潮气。
“展览……什么时候开始？”
类似的一幕接连上演。怀疑的冰山，正在悄然融化。
展览当天，青砖地面擦拭得发亮，倒映着灯笼微光。
脚步踏上去，“嗒”的一声轻响，像是踩碎了时光的薄壳。
空气中弥漫着线香与旧木的气息，混着人群呼出的温热呼吸，仿佛一呼一吸间都能触到往昔的温度。
林深站在展厅入口，亲手将一张大幅黑白照片挂在最显眼的位置。
照片上，一个落寞的背影正将字画投入火堆。
火焰舔舐纸页，灰烬飞扬，如同亡魂絮语。
林浅走过来，鞋底轻压木地板，发出“吱呀”一声，像老屋在低语。
“哥，”她声音压得很低，“这张会不会太刺激周老了？”
林深摇头，目光沉静如夜：“置之死地而后生。人心，也是一条街。”
他在照片下方贴上一行手写字，墨迹未干，松烟气息隐隐：“老街，不只是砖瓦，更是我们共同的记忆。”
上午十点，宾客陆续到场。
周世昌来了，身后跟着王老、孙老几位重量级藏家。
他们脚步沉重，眼神审视，像一群前来审判的长老。
可当他们的目光触及那张照片时——所有人脚步戛然而止。
空气凝固。
周世昌盯着那个背影，指尖微微颤抖，掌心渗出冷汗，黏腻而冰凉。
他仿佛又闻到了纸张燃烧的焦味，听见了自己当年咬牙