薄册，封皮无字，边角焦黑，内页纸张脆如蝶翼。

    他垂首，声音低哑如锈刃刮过铁器：

    “白鹤观地窖……三十七具婴尸。”

    云知夏未接。

    只静静望着那册子。

    烛火摇曳，映得她右眼瞳底，寒光愈盛，似已燃起一场无声大火——

    而火种，刚刚埋下。