有需要，可找此人。”

    后面是一个地址。

    石云天把那页纸撕下来，折成一个小方块，塞进鞋垫底下。

    然后把文件合上，重新揣进怀里。

    奶茶喝到一半，门口进来一个人。

    四十来岁，穿着一件灰色的夹克，头上戴着一顶前进帽，手里提着一个帆布包。

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    他走进来，没有看任何人，径直走到柜台前，跟那个中年女人说了句什么，然后转身进了后厨。

    石云天没有动。

    等了大约五分钟，那个人从后厨出来，手里的帆布包不见了，夹克的扣子系上了，不像刚进来时那么松垮。

    他走到门口，忽然停下，回头看了石云天一眼。

    只一眼，然后推门出去了。

    石云天喝完最后一口奶茶，放下钱，站起来，推门出去。

    街上，那个人已经走出去十几步了，不紧不慢，像在散步。

    石云天跟在他后面，隔着半条街的距离。

    他的步子不快不慢，不看那人，只看那人的影子。

    两个人一前一后，穿过两条街，拐进一条更窄的巷子。

    那人在一栋灰楼前停下，从兜里掏出钥匙，开门，进去，门没关严。

    石云天走到门口，推门进去。

    里面是一个不大的房间，堆着些杂物，墙上贴着一张发黄的港岛地图，桌上摆着一部电话，还有一盏没点着的煤油灯。

    那个人站在桌边，转过身，看着他。

    “东西呢？”

    石云天从怀里掏出那份文件，递过去。

    那人接过去，翻了两页，抬起头：“你是梁老师的人？”

    “不是。”石云天说，“梁老师的人是我兄弟。”

    那人沉默了片刻，把文件塞进帆布包里，又从抽屉里拿出一个小布包，扔给石云天。

    “拿着。”

    石云天接住，布包沉甸甸的，是银元。

    “梁老师上个月托人带话，说澳门那边需要钱，让我备着。”那人把帆布包背上，“没想到来取钱的不是他的人。”

    石云天没有解释。

    “替我转告你兄弟，”那人走到门口，拉开门，“香港这条线还在，能用得上，随时来找。”

    石云天攥着那包银元，看着那人的背影消失在巷口的晨光里。

    他低头看了看手里的布包，又看了看桌上那盏没点着的煤油灯。

    从骑楼到中环，从中环到茶餐厅，从茶餐厅到这里，他在香港的废墟里藏了那么多天，第一次走在阳光下的街上，第一次进茶餐厅喝了一杯奶茶，第一次像一个普通人一样，完成了一次交接。

    石云天把银元揣进怀里，推门出去。

    巷子空荡荡的，晨光照在青石板路上。

    他往回走，步子比来时快了一些。

    西装有点紧，皮鞋还是硌脚，但那包银元沉甸甸地压在怀里，像一块石头，又像一根骨头。

    hai