那时候他只是一扫而过，连标题都没看完。
可现在，他站在这片土地上，闻着空气里腐烂的臭味，看着墙根底下那些瘦成骨架的人。
石云天抬头往街边望了一眼，墙上贴着一张泛黄的告示，上面写着——军票，是唯一合法货币，港币作废。
他知道军票这种东西，鬼子打仗没钱了，就印一堆废纸，逼老百姓拿真金白银换，换完了，军票就成了废纸，擦屁股都嫌硬。
又往前走，街边出现一个粥摊，一口大铁锅架在煤炉上，锅里的粥稀得能照见人影。
摊主是个瘦高的中年人，穿着一件洗得发白的衬衫，袖子卷到手肘，正用长勺搅着锅里的粥，搅得很慢，像是在搅一锅清水。
石云天走过去:“老板，粥怎么卖？”
摊主抬起头，眼睛下面青黑一片，颧骨高高凸起。
“军用票不收，港币也不收了，你有米吗？有米就换，没有就走。”
石云天摸了摸怀里，只有几块干粮，没有米。
他转身要走。
“等等。”摊主叫住他。
他从灶台底下摸出两个碗，盛了两碗粥，端过来。
“喝吧，不要钱。”
王小虎愣住了:“不要钱？”
摊主没说话，把碗往他们面前推了推。
石云天端起碗，粥很稀，几乎全是水，但烫的，烫得他手抖了一下。
他喝了一口，没什么味道，就是咸的。
王小虎也端起来喝，喝得很慢，一小口一小口，像在喝什么珍贵的东西。
摊主靠在灶台上，点了一支烟。
烟是自卷的，纸是旧报纸，烟丝黑乎乎的，不知掺了什么东西。
“从北边来的？”他问。
石云天点头。
“来香港做什么？”
石云天顿了顿:“路过。”
摊主吸了口烟，烟雾从鼻子里喷出来，在晨光里散开。
“路过……这地方，有什么好路过的。”他把烟掐灭，塞回口袋里，“喝完就走吧，别多待。”
石云天放下碗:“老人家，现在香港——谁说了算？”
摊主看着他，沉默了一会儿。
“日本人，三十八师团，大佐叫什么来着……忘了，反正都一样，来了收税，收不到就抢，抢不到就杀人。”他顿了顿，声音低下去，“去年冬天，他们在海边杀了很多人，用机枪扫，扫完了推进海里，海水红了三天。”
摊主的话停了。
王小虎的碗停在嘴边，喝不下去了。
石云天沉默了很久，又问:“那英国人呢？”
摊主笑了，笑得比哭还难看:“英国人？早跑了，跑得比兔子还快，留下我们这些人，在这等死。”
石云天站起身，从怀里掏出两块银元，放在桌上。
摊主看了一眼，没拿。
“拿着吧，能买点米。”
摊主摇了摇头:“买不到米，有银子也买不到。”
他把银元推回来。
喝完粥，石云天带着王小虎继续往南走。
街上的人越来越少，两边的楼房越来越破。
有几栋楼烧过，外墙熏得漆黑，窗户黑洞洞的。
楼底下堆着烧焦的家具，还有烧到一半的棉被，风吹过，灰烬飘起来，像黑色的雪。
走到一处十字路口，石云天停下来。
街角围着一群人，不是看热闹，是在抢东西。
铺子门板被砸开了，里面的人往外面扔罐头、米袋、布匹，外面的人抢成一团，有人在哭，有人在骂，有人在流血。
王小虎攥紧了断水刀，石云天按住他的手。
“走。”
从旁边绕过去。
太阳渐渐偏西，石云天站在一处高坡上，俯瞰着这片曾经繁华的土地。
维多利亚港的海水灰蒙蒙的，看不到对岸。
几只海鸟在天上飞，发出凄厉的叫声。
他想起前世在这里看到过的景象——星光大道、金紫荆广场、太平山顶的夜景。
再想想这一路走来看到的饿殍、难民、废墟、抢粮的人群。
同样的土地，同样的大海，同一个香港，却是两个世界。
王小虎蹲在路边，脸色很差。
不是生病，是一路上看的太多了。
“云天哥，这地方，还能活人吗？”
石云天看着他，没有回答。
风从海上吹过来，带着咸腥的味道。
赤地千里，饿殍遍野。
这不是香港，这是人间地狱。
身后的街道上，那个小女孩还蹲在墙角，抱着布娃娃，脚边放着石云天留下的干粮，没有