一支箭从他耳边飞过，钉在墙上。又一支箭擦过他的肩膀，带起一片血肉。他惨叫一声，踉跄了一下，摔倒在地。他爬起来，继续跑。身后，脚步声越来越近。他拐进一条岔路，又拐进另一条岔路，眼前忽然出现一扇门——他推开门，冲进去，然后愣住了。他又回到了原点。那扇小门就在眼前，门上的划痕清晰可见。他瘫坐在地上，大口喘气，浑身发抖。
门外，脚步声越来越近。铁门被推开，葡萄氏-红门走了进来。他看着瘫坐在地上的演凌，沉默了一会儿，蹲下来，平静地说：“我告诉过你，你出不去。”
演凌抬起头，看着他，眼中满是不甘和绝望。
红门站起来，转身走了出去。铁门在身后关上，锁链哗啦啦响了几声。
演凌坐在地上，靠着墙壁，闭上眼睛。他的手指还在流血，肩膀上的箭伤也在疼，但他感觉不到了。他只是坐在地上，一动不动。不知过了多久，他睁开眼睛，看着那扇紧闭的铁门，低声说：“但我没有认输。”
公元八年八月三日深夜，地下三层迷宫。
演凌靠在一面墙壁上，大口喘着气。他的手指还在渗血，肩膀上的箭伤火辣辣地疼，但他不敢停下来。守卫随时可能追来，他必须找到向上的路。
他闭上眼睛，强迫自己冷静下来。慌乱只会让他死得更快。他开始回忆走过的每一条路，每一个岔口，每一个标记。左转，死胡同。右转，循环路。直走，回到原点。他在脑中画出一张模糊的地图，标注出那些走不通的路。
“不能乱走。”他对自己说，“要有规律。”
他想起小时候老刺客教他的办法——走迷宫，最笨的办法就是一直贴着一边走。要么一直贴左墙，要么一直贴右墙，迟早能走出去。他选了左墙。
他站起来，左手摸着墙壁，开始走。每到一个岔口，他都选左边那条路。走不通就回头，继续选左边。这办法很慢，但不会迷路。他走了很久，拐了无数个弯，遇到了无数个死胡同。他一遍遍地回头，一遍遍地重来。手指在墙上留下血痕，像是这条路唯一的标记。
不知走了多久，他终于听到了不一样的声音。不是自己的脚步声，不是油灯的噼啪声，是风声。从上面传来的风声。他抬起头，看到走廊尽头有一道向上的石阶。他的心跳加速了。他冲过去，推开尽头的门——地下二层。
八月四日凌晨，地下二层迷宫。
演凌站在门口，看着眼前的景象，深吸一口气。地下二层的迷宫比第三层更大，通道更宽，岔路更多。但他不怕了。他有办法。他左手摸着墙壁，开始走。还是那个笨办法，贴左墙。一步，两步，十步，百步。拐弯，直走，拐弯，回头，拐弯，直走。他走得越来越快，越来越熟练。他开始能预判哪些路是死胡同，哪些路是循环。他的脑中那张地图越来越清晰，像一盏灯，在黑暗中慢慢亮起来。
但他不敢大意。他知道这层有陷阱。他放慢脚步，每一步都先试探。前面有一块石板颜色不一样——他绕开。头顶有一根细线——他蹲下。地上有一摊水迹——他跳过。
他走了很久，久到分不清白天黑夜。油灯的光在眼中变得模糊，墙壁上的血痕像一条条红色的蛇，在他眼前扭曲蠕动。他的腿在发抖，手指已经失去知觉，肩膀上的箭伤流出的血把半边衣服都染红了。
但他没有停。他不能停。停下来，就输了。夫人还在等他。
八月四日傍晚，他终于找到了向上的石阶。他站在楼梯口，抬头看着那道黑洞洞的通道，浑身发抖。不是累，是激动。他迈上第一级台阶，一步，两步，十步，二十步。头顶出现一扇门，他推开——地下一层。
八月四日深夜，地下一层迷宫。
演凌站在门口，没有急着进去。他靠着墙，坐下来，闭上眼睛。他需要休息。他已经走了两天一夜，滴水未进，粒米未食。他的嘴唇干裂，喉咙像火烧一样疼。但他不能在这里倒下。他咬破舌尖，用疼痛让自己清醒。他站起来，左手摸着墙壁，继续走。
地下一层的迷宫比下面两层简单，通道更少，岔路更少。但他走得更慢，因为他已经没有力气了。每一步都像踩在棉花上，每拐一个弯都要扶着墙喘半天。他的脑中只剩下一个念头——走。一直走。
八月五日凌晨，他终于看到了出口。那是一扇木门，不大，上面没有锁。他推开门，外面是——另一条走廊。不是地面，是另一条走廊。走廊尽头，还有一扇门。
演凌愣住了。他以为地下一层上面就是地面，但不是。还有一层。他不知道自己走到了哪里，不知道这上面还有多少层。他瘫坐在地上，靠着墙壁，闭上眼睛。他想哭，但已经没有眼泪了。
不知过了多久，他睁开眼睛，站起来，继续走。他推开那扇门，走进另一条走廊。走廊尽头，又是一扇门。他推开，又是一条走廊。一条接一条，一扇接一扇。他不知道自己走了多久，只知道自己还在走。
八月六日清晨，他终于推开了最后一扇门。门外，是一道向上的石阶。